LE SEC ET L’HUMIDE

Ma main qui prend sans cesse ou la coupe ou le verre Ne doit jamais souiller le Saint-Livre et la chaire. Toi, dévot sec, et moi, viveur mouillé de vin : Or, toute chose humide est au feu réfractaire. BEATITUDE Qu’il fait bon ! point de froid ni de lourdes chaleurs Dans le parc, un nuage époussette les fleurs. Et le rossignol dit aux pâles roses jaunes : « Il faut boire du vin aux charmantes couleurs ! » IGNORANT, NE CROIS PAS… Avant que les chagrins viennent nous le défendre ; Apporte-moi du vin de couleur rose-tendre. Et toi, tu n’es pas d’or, ignorant, ne crois pas Qu’on te met dans la terre afin de te reprendre. MON ESPRIT, TOUS LES SOIRS… Mon esprit, tous les soirs, est fort embarrassé. Des larmes, bien des fois, sur ma joue ont glissé. L’ennui n’a point rempli le grand bol de ma tête : Peut-on remplir un bol qui reste renversé ? L’OISELEUR ÉTERNEL… L’Oiseleur éternel ayant tendu ses rets, Fit de l’homme sa proie, on le croirait exprès. Le bien, comme le mal, certe il fait tout Lui-même Et rend l’homme fautif de Ses propres décrets. J’AURAI GOUTÉ, SUR TERRE… Jaime une joue au teint de rose, fraîche et rare ; Et la coupe de vin de mes mains s’accapare. Ainsi j’aurai goûté, sur Terre, un peu de tout, Avant que de mon Peu le grand Tout ne s’empare.